LA SENDA AGUDA

Si yo hubiera tenido padre todo habría sido diferente, pero mi familia es una abuela materna y una prima que no alcanza para nada, además a ésta le faltaban casi todos los dientes. Siempre, cuando hablaba, uno creía que iba a escupir el último. Es probable que su odio hacia mí haya empezado en eso, ella se daba cuenta de lo mal que me impresionaban sus encías inermes y balbucientes, pero yo no podía evitarlo, así como ella no evitaba el odio. Sin embargo, en un pueblo como éste, que nunca había sido demasiado benigno, constituíamos un binomio abuela-nieto de tal ejemplaridad que las madres lo señalaban a sus hijos y a sus propias madres para estimular a unos o a otras el mutuo entendimiento. Era en verdad conmovedor vernos salir por la tarde a la abuela y a mí. Mi mano en su mano, sonrientes y simpáticos, deteniéndonos en la plaza para saludar al zapatero que hablaba de crímenes mientras remendaba. También en la farmacia para que el boticario me llenara el bolsillo derecho con caramelos de miel o de menta. Era conmovedor escuchar a la abuela preguntándome si quería dar una vuelta en el único autobús de la localidad, para brindarme así el placer de contemplar la chiva que estaba siempre aburrida y soñolienta un poco antes de la última curva. Era conmovedor escucharme decir que no que hoy no tenía ganas de hacer nada cuando en realidad toda sabía que yo me sacrificaba para que ella economizara diez centésimos; entonces la abuela sonreía comprensiva, sin dentadura, me invitaba a ir hasta la senda onda, a esto ya no me negaba, porque no costaba dinero. El sacrificio hubiera sido ridículo además porque la vereda alta era mi mejor experiencia de ese entonces. La vereda alta estaba cerca del molino. Sé que tenía un borde de ladrillos muy rojos que estaba como dos metros por encima de la calle de barro. Cuando los días sin lluvia se prolongaban demasiado la calle de barro era entonces de polvo; que mi abuela no me quería llevar porque el polvo se le metía en las orejas. A mí se me metía en las narices, pero eso lo arreglaba yo con un par de estornudos. Todavía hoy no comprendo bien el atractivo, sin muchas razones, que esa vereda tenía para mí. Recuerdo que allá abajo en el barro cuatro o cinco muchachos aprendían a no tenerse piedad y se tiraban con lo que encontraban más a mano, ya fuera un cascote o un aro de barrica. Cierta vez, uno de éstos suspendió su vuelo en el moño de mi abuela, luego de vacilar un poco, se decidió a caer sobre ella quedando humildemente a sus pies luego de brindarle una serie de abrazos rápidos y estertorosos. Yo reí en cuanto me dejó libre la sorpresa, los muchachos de abajo también rieron, por un rato no se pelearon más. Cuando pasaba una cosa así mi abuela castigaba en mí la travesura ajena; yo me quedaba sin vereda por un par de días, esa vez sucedió lo mismo.

Fue entonces cuando inauguré artificialmente mis meditaciones. Ya antes de eso las había tenido, pero simplemente como aficionado. Frecuentemente había pensado en mi oficio de huérfano, en las ventajas y desventajas que me acarreaba el ejercerlo. Yo no lo había elegido, estaba claro, pero tampoco lo comprendía del todo. No obstante, cuando me decidí a meditar en serio, tuve que elegir un tema de mayor enjundia con suficiente material de dudas como para llenar las horas sin vereda. Así, cuando terminaba mi composición sobre tema libre yo me sentaba frente al gallinero a comer galleta, a pensar en la muerte. Ese sí era un tema tan grande que no cabía en las composiciones, tan fuerte que me dejaba siempre un poco pálido, que cerraba los ojos todo el día. El gallinero se quedaba en paz, entonces se podía meditar. Como el tema era la muerte era preciso ante todo llegar a concebirla. Para concebirla nada mejor que no pensar en nada que llegara a no ser qué era la muerte. Era evidente, así al menos lo que yo entendía.

Pero cuando me parecía estar alcanzando el vacío completo, la total desaparición de mí mismo, hallaba que finalmente estaba pensando en no pensar, aunque fuese nada. Mi único pensamiento, por eso, sólo ya resultaba todo. Claro que esto es únicamente la traducción aproximada de aquella suerte de dialecto infantil en que entonces me llegaban las sensaciones, pero en esencia no era mucho más que eso. Fue después de la novena o décima meditación que me convencí de dos cosas bastante importantes:  la primera, que no podía existir la muerte como nada total y absoluta; la segunda, que la única forma de saberlo era morirse. En realidad, yo pensaba que esto era un negocio redondo porque si me moría después resultaba que no había nada poco me importaba perder contra mí mismo; yo estaría, por otra parte, en condiciones de lamentarlo. Por el contrario, había algo. No sólo ganaba, sino que sabría esto. Me resultaba más importante que todos los otros argumentos que eran mucho más curiosos que cobardes, por lo tanto, decidí morir a corto plazo.

Una noche mi abuela me besó con su baba de costumbre, como esta vez. Yo me porté bien, no me limpié el beso con la manga. Me anunció que la mañana siguiente iríamos de nuevo a la vereda alta. Yo estaba decidido a morir. Un paseo más o menos era muy poco para conmover a quien iba a emprender el más largo —o el más corto, ya se vería— de todos los viajes. Sin embargo, en ese momento se me ocurrió que no estaría mal aprovechar la senda después de todo. Era lo que más quería, más aún que un disco que había sido de mi padre – a quienes hacía desfilar en la cocina- cuya monotonía me volvió finalmente antimilitarista.

Al otro día me desperté temprano, lo miré todo sin melancolía, una muerte experimental no era para llorar ni para despedirse. Antes de salir me di el gusto de hacer la composición sobre el tema La abuela. Salimos a las diez pacientemente, aguanté la visita al zapatero, hasta chupé un caramelo de los usuales en lo del boticario. Así el buen hombre tendría motivo para decir después: ¡Pensar que el pobrecito se fue hoy chupando una de mis golosinas! La senda aguda estaba más linda que de costumbre. Como había llovido la noche anterior, el barro estaba fresco, los ladrillos rozagantes los muchachos de siempre jugaban abajo a la guerra de siempre. Un aro de barrica cortó el aire y aunque a mi abuela se le estremeció el moño, cayó muy lejos de nosotros.

Sin que yo se lo pidiera ella soltó mi mano, yo di algunos pasos preparatorios, miré hacia abajo, me extrañé de no sentir vértigo. Después de varias miradas prolijas elegí la piedra sobre la que pensaba caer de cabeza. Mi abuela estaba mascullando no sé qué aviso cuando yo simulé un paso en falso y me tiré. Un látigo de imágenes azotó mis ojos, enseguida sentí un dolor tremendamente intenso. Naturalmente, todo quedó en una pierna rota, un arañazo de ladrillo, pero en aquel momento yo creía que estaba muerto, que la muerte era algo, que ese algo era espantoso, que desde la altísima vereda hasta esa muerte mía de dolor y de barro, el odio de mi abuela llegaba en bofetadas, bienhechor.

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